تكدّست الحجارة المحطمة في خرائب جبل بوشو؛ وكانت في ما مضى شظايا عمود السماء. أقبل دي جيانغ فوقها. وطء أقدامه الستة لا صوت له، وجسده كالكيس الأصفر، وأجنحته الأربعة مطوية على ظهره. لا وجه له ولا ملامح؛ فوضى خالصة. كان هو المكان نفسه، والمكان لا يحتاج إلى عين كي يرى ولا إلى أذن كي يسمع. قال المكان:
— «وصل الجميع.»
وقف جو مانغ على رأس عمود مكسور؛ جسد طائر ووجه إنسان وريش أخضر يرتعش في الريح. هو رب الربيع والنبات ونمو الأشياء. مرّت أصابعه على العمود فنبت عليه طحلب، ثم ذوى في لحظة. قال بصوت كورق غضّ تهزه الريح: «انتهت الحياة هنا.»
جلس رو شو، ذو وجه الإنسان وجسد النمر، على عارضة ساقطة؛ كان الفراء الأبيض يغطيه وغبار الحجارة عالق بمخالبه. هو رب الخريف والمعدن والقسوة القاتلة. قال، وصوته كسكين تخدش صخراً: «جاء خبر قصر قطب السماء. تشوان شيو اتخذ قراره.»
تطاير شعر غونغ غونغ الأحمر كاللهب. كان له وجه إنسان وجسد أفعى، وذيله الملفوف حول عمود ساقط مغطى بحراشف زرقاء سوداء تنفتح وتنطبق. هو رب الماء والفيضان والأنهار والبحيرات والبحار. تمتم: «تشوان شيو.» وكان صوته كهدير ماء عميق، خفيضاً ومكبوتاً.
جلست هو تو في قلب الخراب؛ وجه إنسان وجسد أفعى، وذيلها مدفون بين الحجارة موصول بالأرض. أم الأرض، سيدة التراب والحياة والموت والدفن، أغمضت عينيها وضغطت كفها على الأرض. قالت: «الأرض ترتجف. لقد بدأ الأمر.» وكان صوتها كنَبض في عمق الطين.
وقف تشو رونغ عند الحافة، بوجه إنسان وجسد وحش، تحيط به نار زرقاء بيضاء عالية الحرارة؛ فلا نبات في عشر خطوات من حوله. هو رب النار والصيف والشمس الملتهبة. قال: «يقطعون جذورنا»، والنار تفرقع كالحطب الجاف. وفي الظل وقفت شوان مينغ، غامضة كالجليد والضباب، وزفيرها صقيع أبيض؛ وهي سيدة الشتاء والبرد والجليد، ولم تقل شيئاً.
قرفص تيان وو قبالة تشو رونغ: جسد نمر، ثمانية رؤوس وثمانية وجوه وثماني أرجل وثمانية ذيول، وكل رأس يراقب جهة وكل فم يهمس. هو رب السحاب والمطر والضباب وماء السماء. قالت أفواهه الثمانية، كطبقات المطر: «بلغنا هذه النهاية.»
اتكأت يان تسي إلى عمود عظيم مائل؛ لها وجه إنسان وجسد طائر، تتدلى من أذنيها أفعَوان خضراوان وتقف على أفعَوين حمراوين. هي سيدة الصدى وانتقال الصوت وأخبار السماء والأرض. قالت، وفي صوتها رجع بعيد: «خبر... خبر جاء من السماء.»
وعلى صخرة ضخمة اضطجع شِه بي شي، ذو وجه إنسان وجسد وحش وأذنين كالمراوح وفراء طويل. هو رب الجبال والوحوش والجثث بعد القتل. قال بصوت خشن كاحتكاك جلد وحش: «تشوان شيو يريد قطع الأرض عن السماء.» وفوق أعلى الخراب التفّ تشو جيو يين، ذو وجه إنسان وجسد أفعى أحمر بطول ألف لي؛ سيد النهار والليل والنور والظلام. نصفُ عينيه مفتوح، لذلك كان العالم أصفر معتماً.
اجتمع الأسلاف الاثنا عشر في جبل بوشو: اثنا عشر عموداً بين السماء والأرض، واثنا عشر جسراً بين الآلهة والبشر. كانوا حراس سلّم السماء، وحراس الممر، وحراس الصلة بين البشر والآلهة؛ كانت شجرة جيان مو في فراغ كونلون وشجرة رو مو في برية دو غوانغ جذورهم.
فتح دي جيانغ أجنحته الأربعة وقال: «حجّة تشوان شيو أن الصلات بين السماء والأرض كثرت وتواترت فأحدثت الفوضى. تنزل الآلهة إلى عالم البشر، ويصعد البشر سلّم السماء، فيزول النظام.»
هبط جو مانغ من العمود. أنبت بذرة في كفه فصارت نبتة خضراء، ثم ذوت وصارت غباراً في نفَس واحد. قال: «ما الفوضى؟ ألا ينبت عشب في الربيع؛ تلك هي الفوضى.» وقال رو شو: «ألا يحصد الخريف المعدن؛ تلك هي الفوضى.» وقال غونغ غونغ، وقد شق ذيله العمود: «ألا يعود الفيضان إلى البحر؛ تلك هي الفوضى.»
وقالت هو تو: «ألا يرجع الحي والميت إلى التراب؛ تلك هي الفوضى.» وقال تشو رونغ والنار تقفز حمراء: «ألا تغرب الشمس؛ تلك هي الفوضى.» وقالت شوان مينغ، وقد شق الصقيع الحجر: «ألا يتجمد الشتاء؛ تلك هي الفوضى.» وقال تيان وو: «ألا ينزل المطر إلى الأرض؛ تلك هي الفوضى.» وقالت يان تسي: «ألا تبلغ أصوات السماء؛ تلك هي الفوضى.» وقال شِه بي شي: «ألا تعود الوحوش إلى الجبال؛ تلك هي الفوضى.» وأطبق تشو جيو يين عينيه ثم فتحهما، فتعاقب الضوء المبهِر والصفرة، وقال: «ألا يتميز الليل من النهار؛ تلك هي الفوضى.»
عرفوا جميعاً أن الفوضى ليست العلة؛ كان تشوان شيو يريد القطع، القطع التام. قال دي جيانغ: «غونغ ولي قد انطلقا. غونغ حفيد تشوان شيو، يَكِل إليه أمر السماء؛ ولي من أحفاده، يَكِل إليه أمر الأرض. واحد يرفع السماء، والآخر يضغط الأرض إلى أسفل.»
همس جو مانغ: «قطع الأرض عن السماء.» وبدأ ريشه الأخضر يتساقط ويصفر على الحجارة. قال: «إن قُطعت الصلة، قُطعت جذورنا.» وقال رو شو، وقد تشققت مخالبه: «قوتنا من هذه الصلة. قطعها يقتلنا.» وقال غونغ غونغ، وقد بهت شعره: «نحن هنا منذ أن فتح بان غو السماء.» وقالت هو تو: «من دون صلة السماء والأرض أصير شيئاً ميتاً.»
صغرت نار تشو رونغ إلى جمر داكن: «نحن الوسطاء. فإذا انقطعت السماء عن الأرض، فقد الوسطاء معناهم.» وقالت شوان مينغ من وراء صقيعها: «وصية بان غو: احرسوا الممر إلى الأبد.» فأجاب تيان وو بثمانية زفرات: «بلغ الأبد نهايته.» وقالت يان تسي وقد انزلقت الأفاعي الحمراء من قدميها: «لن يبلغ خبر السماء الأرض بعد اليوم.» وقال شِه بي شي: «لن ترى الآلهة البشر، ولن يرى البشر الآلهة. هكذا يكون الأمر.»
قال تشو جيو يين وهو ينظر إلى السحب المصبوغة بالضوء: «نجتمع هنا، حيث مات بان غو. حين مات صار جسده السماء والأرض. نحن من بقاياه، نحن عروق السماء والأرض. إن انقطعت العروق بقي العالم عالماً، لكننا لن نبقى فيه.»
في وسط الخراب وقف جرس بان غو النحاسي، طوله تسعة تشانغ، مشقق الوجه ولم يُقرع قط. وقف دي جيانغ أمامه. قال: «نحن الأسلاف الاثنا عشر، أعمدة السماء والأرض. أمرنا بان غو أن نحرس الممر والصلة بين الآلهة والبشر؛ ذلك واجبنا منذ خلق العالم.»
التقط جو مانغ ريشته الذابلة فسحقها في كفه: «سيجيء الربيع، لكننا لن نكون فيه.» وقال رو شو، يحفر بمخلبه المتشقق تراباً يابساً: «وسيجيء الخريف أيضاً.» جمع غونغ غونغ ماء أسود في كفه وأسقطه على الحجارة: «سيجري الماء، لكن ليس أنا من يجريه.» وقالت هو تو وشفاهها على التراب: «الحي إلى التراب والميت إلى التراب؛ سأبقى هنا، لكنني لن أحكم الموت والحياة.»
وقال تشو رونغ وهو يمسك لهباً يحرق كفه: «ستحترق النار، لكنني لن أشعلها.» وقالت شوان مينغ: «سينزل الثلج، لكنني لن أرسله.» وقال تيان وو: «سيأتي المطر، لكنني لن أجمع السحاب.» وقالت يان تسي: «يبقى الصوت في السماء والأرض، لكنني لن أسمعه.» وقال شِه بي شي: «تبقى الوحوش في الجبال، لكن لا أحد يرعاها بعد النوم الطويل.» وقال تشو جيو يين: «تطلع الشمس ويجيء الليل، لكنهما ليسا عينيّ.»
قال دي جيانغ، وقد سكن اضطراب جسده: «حين تنقطع السماء عن الأرض تتبدد أجسادنا، لكن قوتنا لا تضيع. تنزل إلى أعماق الأرض وتصير عروقها.» فرفع جو مانغ رأسه: «حين ينمو كل شيء في الربيع، يكون ذلك نبضنا.» وقال رو شو: «حين يذبل الخريف بعنف، يكون ذلك زفيرنا.» وقال غونغ غونغ: «حين تفيض المياه، تكون تلك ذاكرتنا.» وقالت هو تو: «حين تهتز الأرض، أكون أنا أتقلب، أنا لا أقبل.»
قال تشو رونغ: «شمس الصيف المحرقة حرارتي الباقية.» وقالت شوان مينغ: «صقيع الشتاء زفيرتي.» وقال تيان وو: «حركة السحاب واتجاه المطر هما سيري.» وقالت يان تسي: «صدى الجبل وفراغ الوادي ندائي.» وقال شِه بي شي: «هجرة الوحوش وطيران الطيور جنوباً خطاي.» وقال تشو جيو يين، وجف جسده وبدأت حراشفه تسقط: «النهار الطويل والليل الذي لا ينتهي حلمي.»
انحسر الضوء وغرق جبل بوشو في الظلام. لم يبق مما يُدرَك إلا دي جيانغ؛ فهو المكان، والمكان لا يحتاج إلى الضوء. قال: «اثنتا عشرة ضربة للجرس. يقرعه كل منا مرة؛ ومع كل ضربة يتبدد أحدنا.»
# القسم الثاني: قرار تشوان شيو
فوق السماوات التسع قام قصر قطب السماء، عالياً عشرة آلاف تشانغ بلا جدران، لا فيه إلا اثنا عشر عموداً من اليشم الأبيض تقابل الأسلاف الاثني عشر. ملأت الرقى أجسام الأعمدة؛ كانت عروق الصلة بين السماء والأرض ومجاري القوة. جلس تشوان شيو على عرش إمبراطور السماء، ومد إصبعه في الهواء فأضاءت الرقى واحدة بعد واحدة كالعروق.
قال بصوت هادئ لا يقبل نقاشاً: «كثرت الصلات بين السماء والأرض، وتواترت حتى صنعت الفوضى. تنزل الآلهة إلى عالم البشر، ويصعد البشر سلّم السماء، فيزول النظام.» نهض، ونجوم الدائرة السماوية مطرزة على ردائه وتدور وفق ترتيبها.
كان أمامه غونغ، حفيده ذو وجه الإنسان وجسد الأفعى وذراعين تستطيعان رفع السماء؛ ولي، ابن حفيده ذو وجه الإنسان وجسد الوحش وساقين تخترقان الأرض وقدمان تطآن تسع طبقات الظلمة. ركعا، فلامس ذيل غونغ وقدمَا لي اليشم. قالا: «يا إمبراطور السماء، أصدر أمرك.»
قال تشوان شيو: «اقطعوا الأرض عن السماء. غونغ، ارفع السماء إلى ما وراء التسع سماوات؛ ولي، اضغط الأرض إلى ما تحت الجيويو. اقطعوا سلّم السماء، اقطعوا جيان مو، وأحرقوا رو مو، واسدوا كل الممرات. من اليوم تفترق السماء والأرض إلى الأبد.»
ارتعشت ذراعا غونغ، لا خوفاً بل لأنهما ستسندان القبة كلها. سأل: «وماذا عن الأسلاف الاثني عشر؟» أجاب الإمبراطور وهو يواجه الأعمدة: «قوتهم من الصلة بين السماء والأرض. إن قطعناها تبددوا. تلك هي الكلفة.»
تشقّق اليشم تحت مخالب لي. قال: «لقد حرسوا ممر السماء والأرض منذ أن فتح بان غو السماء.» التفت تشوان شيو، وبرودة طفيفة في صوته: «وماذا في ذلك؟ أنبقي هذه الفوضى؟ تنزل الآلهة فتخلّف نسلًا آثماً، ويصعد البشر ليسترقوا أسرار السماء. انتهى اضطراب تشي يو بالكاد وسكنت كارثة جيو لي لتوّها.» وأظهرت الرقى صور مخلوقات هجينة من الآلهة والبشر تعيث في الأرض.
قال: «كانت السماء والأرض واحدة. فتح بان غو السماء فصعد الصافي وصار سماء، وهبط الكدر وصار أرضاً؛ حين افترقا وُجد النظام. لكن السلم والشجرتين والممرات ما زالت قائمة، فيتردد الآلهة والبشر ويُكسر النظام مراراً. قطع الأرض عن السماء ليس تدميراً، بل استعادة لنظام بان غو الأول.»
أراد لي أن يتكلم عن الأسلاف، فقاطعه تشوان شيو: «سيفهمون. هم من بقايا بان غو، وما حرسوه أبداً لم يكن مرور الآلهة والبشر، بل توازن السماء والأرض. ينبغي للآلهة أن تبقى في السماء وللبشر أن يبقوا في الأرض. هذا هو النظام، وهذا هو طريق السماء.»
سأل غونغ بصوت يكاد لا يسمع: «هل يقاومون؟» صمت تشوان شيو لحظة ثم قال: «لن يفعلوا. يعلمون أن المقاومة لا معنى لها؛ ما إن يبدأ القطع تفنى صلتهم وقوتهم وأجسادهم، فلا فرار ولا مقاومة يبدل النهاية. وهم من دم بان غو، ولن يسمحوا للعالم أن يختل.»
عادت يان تسي إلى خرائب بوشو بعد أن سمعت الخبر بلا عون الصدى، ونقلته بنفسها: «أمر تشوان شيو بقطع الأرض عن السماء. غونغ يرفع السماء، ولي يضغط الأرض، فتفترق السماء والأرض إلى الأبد.» صمت الأحد عشر. فتح تشو جيو يين عينه ثانية؛ عاد الضوء الأصفر، لكنه صار أظلم وأبرد.
قال تشو رونغ، وقد اشتعلت ناره لحظة ثم خبت: «ألا نقاوم؟ إنها آخر كرامة لهؤلاء الشيوخ.» وقالت شوان مينغ كتمثال جليدي: «نهرب؟ إلى أين؟ السماء والأرض كلتاهما ستنقطعان، ولن يبقى لنا مأوى.» وقال غونغ غونغ وقد صار شعره رمادياً يابساً: «كنا هنا حين مات تشي يو وقُطع رأس شينغ تيان وطارد كوا فو الشمس ورماها هو يي. رأينا كل شيء؛ والآن جاء دورنا.»
قالت هو تو، والمسحوق الحجري يسيل من قبضتها: «الأرض لم تتغير بعد. لكنها ستصير غير ما كانت؛ لن أكون فيها.» وقالت رؤوس تيان وو الثمانية بضحكة مريرة: «يقول قصر السماء إنه يعيد النظام. نحن الذين حفظنا الصلة صرنا مخربي النظام. طريف.» وقالت يان تسي: «لا صوت. أصوات السماء تختفي خيطاً خيطاً. إنه أهدأ من الموت.» وقال شِه بي شي: «الموت ليس مخيفاً؛ المخيف ألا يتذكر أحد بعده.»
قال تشو جيو يين: «فلنقرع الجرس؛ جرس بان غو الذي تركه لنا.» كان بان غو قد سبكه بقوته الأخيرة ووضعه في خرائب بوشو وقال: «حين تنهار السماء وتتشقق الأرض، اقرعوه.» ثم مات: صار جسده السماء والأرض، وأنفاسه سحاباً ورياحاً، وصوته رعداً، وعينه اليسرى شمساً واليمنى قمراً، وأطرافه أقطاباً، ودمه أنهاراً، وعروقه تضاريس، ولحمه حقولاً، وشعره نجوماً ونباتاً، وعظامه ذهباً وحجارة، ونخاعه لؤلؤاً ويشماً، وعرقه مطراً، وحشرات جسده عامة البشر.
وقف دي جيانغ أمام وجه الجرس المتشقق وقال: «كلمة بان غو: حين تنهار السماء وتتشقق الأرض، اقرعوه. وذلك الآن. اثنتا عشرة ضربة؛ واحدة لكل منا. مع كل ضربة يتبدد واحد، من عروق السماء والأرض إلى نبضها. لا وداع ولا مراسم؛ لسنا نموت، بل نغيّر طريقة الوجود.»
تقدم جو مانغ أولاً، وقد انكشف جسده الطيري الهزيل من تحت الريش المتساقط. قال: «الربيع أولاً؛ هذا هو ناموس السماء.» وقال رو شو: «ويتلوه الخريف؛ وهذا أيضاً ناموس السماء.» وقال غونغ غونغ: «فيضان الشتاء يتجمد تحت الجليد منتظراً الربيع.» وقالت شوان مينغ: «الشتاء آخرهم؛ يتجمد العالم ثم يُسلَّم للربيع.» وضحك تشو رونغ: «وأنا الصيف، أحرّه، الذي يحرق كل شيء، ثم يأتي الخريف ليحصد.»
قالت هو تو: «أنا للتراب والحياة والموت؛ الحي يعود إليّ والميت يعود إليّ، وفي النهاية أعود أنا إلى التراب.» وقال تيان وو: «للسحاب والمطر نهاية، وللضباب أن يتبدد. نعود من عروق السماء والأرض إلى نبض الأرض.» وقالت يان تسي: «انقطع صوت السماء، لكن صوت الأرض باق. حين نقرع الجرس نقرع نبض الأرض.» وقال شِه بي شي: «للدواب وللجبال ميلاد وموت وذبول واخضرار، ولسنا استثناء.» وقال تشو جيو يين: «أنا النهار والليل؛ ضربتي الأخيرة، وبعدها ليل أبدي.»
رفع دي جيانغ إحدى أقدامه الست ولمس الجرس: «منذ فتح بان غو السماء حرس الأسلاف الاثنا عشر العالم. لا نقاوم ولا نهرب، لا جبناً بل كرامة؛ ليعلم تشوان شيو أن النظام لا يُستخرج بالفأس، بل يولد من دوران ناموس السماء.»
كانت الضربة الأولى. اهتز النحاس، ونفذ من شقوقه ضوء بلون الفوضى الأول ولون المكان. تبددت أجنحة دي جيانغ إلى شظايا شفافة كزجاج مكسور، ثم أقدامه، ثم جسده الأصفر، بلا صرخة ولا صراع. سمعت الضربة في قصر قطب السماء، فانشق العمود الذي يمثل دي جيانغ. أغمض تشوان شيو عينيه وقال: «الأولى.»
الضربة الثانية: صدم جو مانغ الجرس بجسده العاري من الريش. كان صوتها كأول رعد في الربيع. تحول إلى نقاط خضراء نبتت منها شتلات على الخراب كله ثم ذوت وصارت غباراً. رفع الفلاحون في العالم السفلي رؤوسهم وشعروا أن الربيع فقد شيئاً.
الثالثة: ضرب رو شو الجرس بمخلبه المشقق؛ رنت ببرودة الصقيع وخروج النصل من غمده. تساقط فراؤه ورق خريف، ثم صار جسده ذرات ذهب وحديد ونحاس حملتها الريح إلى الجهات. خبت نيران الحدّادين لحظة، وبرد الحديد في أيديهم.
الرابعة: لف غونغ غونغ ذيله بالجرس وضغطه. هدرت الضربة كفيضان ينفجر وسارت مياه الأنهار إلى الوراء. صار شعره قطرات، وحراشفه بركاً، وملامحه بخاراً، ثم تحول كله إلى ماء أسود تسرب في عمق الأرض. اضطربت المياه كلها بلا ريح، وأحس الصيادون أن الماء يبكي.
الخامسة: رمى تشو رونغ نفسه على الجرس، فتعاظمت ناره ثم انكمشت من الأزرق الأبيض إلى الأصفر فالأحمر فالجمر، ثم صارت شرارة وانطفأت. حملت الريح رماده إلى السماء فتحول شرارات نزلت على الحطب والعشب والأرض. شعر عابرون تحت الشمس أن ضوءها لان لحظة، وأن الصيف فقد شيئاً.
السادسة: لم تنهض هو تو؛ ضربت الأرض بكفها فانتقلت الرجفة إلى الجرس. كان الصوت كنَبض قلب الأرض وكالدوي المكتوم فوق غطاء قبر. ذاب ذيلها أولاً في الحصى، ثم جسدها وذراعاها ووجهها، حتى ساوى التراب التل الصغير الذي خلفته. تعثر فلاحون في حقولهم، وشعروا أن الأرض حنّت إليهم لحظة ثم ابتعدت.
السابعة: طافت شوان مينغ، وقد لم يبق منها إلا ضباب أبيض، نحو الجرس. صوته ككسر جليد الشتاء العميق. تكثف الضباب بلورات لا حصر لها، تلألأت كنجوم دقيقة، وغشيت الأعمدة والحجارة بالصقيع ثم ذابت في الأرض. في الثلج أحس المسافرون، وسط برد نافذ، برفق خاطف.
الثامنة: ضرب تيان وو الجرس بكل رؤوسه الثمانية؛ تراكبت الضربات كالمطر الغزير والسحب المتموجة. تحول كل رأس إلى سحابة، وامتزجت السحب ثم صارت قطرات صغيرة هبطت بلا صوت، وتحولت الأرجل والذيل إلى ريح أخذت آخر رطوبة من الخراب. رأى من يحتمون من المطر الشمس بعد انقطاعه، والسحاب باقٍ وحيداً.
التاسعة: ضربت يان تسي الجرس ضرباً خفيفاً. امتد صوته كصدى وادٍ وذيل نغمة يشم. تحولت هي إلى موجات صوت تنتشر دائرة بعد دائرة حتى أطراف السماء والأرض، ثم لم يبق غير الصمت. صار صدى من يصيح في الوديان صوت امرأة تتنهد، لا صوته هو.
العاشرة: نزل شِه بي شي من صخرته وصدم الجرس بكتفه. دق صوته كخطى الوحوش وزئير الغابة. تحولت ملامحه إلى وجه وحش، ونما الفراء حتى صار ظلاً بنياً ركض نحو الجبال واختفى، وبقيت دقات الحوافر تبتعد. رفعت دواب الغابة رؤوسها وعوت؛ أحست أن حارسها غادر.
الحادية عشرة: لم يصدم تشو جيو يين الجرس بجسده، بل فتح عينيه تماماً. غمر الضوء الخراب كنهار كامل ثم انحسر كغروب الشمس. جف جسده من الذيل وصار مسحوقاً؛ انطفأت العين اليسرى، فصار العالم غسقاً، ثم اليمنى، فهبط الليل الأبدي. رأى البشر النهار يصير غسقاً فظلاماً، غابت الشمس ولم يطلع القمر.
بقيت الضربة الثانية عشرة تتردد، وبقي في الظلام دي جيانغ، رجع الضربة الأولى؛ أجنحته زالت ولم تبق من أقدامه إلا ثلاث وحواف جسده تتلاشى. أدرك أن قوى رفاقه دخلت الأرض: خضرة جو مانغ، ومعدن رو شو، وماء غونغ غونغ الأسود، ورماد تشو رونغ، وغوص هو تو، وصقيع شوان مينغ، وسحاب تيان وو، وصوت يان تسي، وظل شِه بي شي، وليل تشو جيو يين. رفع أقدامه الثلاث الأخيرة ولمس الجرس.
رنّت الثانية عشرة. تبدد دي جيانغ تماماً إلى شظايا مكان لم تطفُ، بل غرقت في الأرض. في قصر السماء تصدعت الأعمدة الاثنا عشر كلها. نهض تشوان شيو ونظر طويلاً إلى الشظايا وقال: «الأسلاف الاثنا عشر... مضوا.» ركع غونغ ولي، ذيل الأول وقدما الثاني يرتجفان. قال تشوان شيو وقد استعاد صوته هدوءه: «ارفعا السماء واضغطا الأرض. يبدأ قطع الأرض عن السماء الآن.»
# القسم الثالث: انشقاق السماء والأرض
رفع غونغ ذراعيه، فظلتا تمتدان إلى أعلى: اخترقتا سقف قصر قطب السماء والسحاب والسماوات التسع، حتى بلغتا باطن القبة. كانت السماء غشاءً بارداً متيناً يغطي الموجودات. ألصق كفيه به ودفع. تحركت السماء: شبراً، شبرين، تشانغاً، تشانغين. انفرج السحاب عن فراغ أعلى أزرق داكن يكاد يسود، تتلألأ فيه النجوم ببرود وبُعد. شد غونغ أسنانه، ولف ذيله حول عمود ليستعين به، وقال من بين أسنانه: «ارتفعت السماء تشانغاً.»
غرس لي قدميه في الأرض. امتدت ساقاه خلال الطبقات والأنهار الخفية والصهارة حتى طبقات الجيويو، إلى قلب الأرض الحار المتحرك. وطئ سطحه وضغط إلى أسفل؛ هبطت الأرض شبراً، شبرين، تشانغاً، تشانغين. ارتجت وانهارت خرائب بوشو، وتحطم ما بقي من عمود السماء. قال لي: «هبطت الأرض تشانغاً.»
وقف تشوان شيو في القصر يتابع المسافة تكبر ذرة ذرة، والنجوم على ثوبه تدور أبطأ. قال: «قطع الأرض عن السماء.» فانتشر صوته في القصر والسماوات التسع والأرض. ظهر الشق بين السماء والأرض، من فوق جبل بوشو إلى شجرة جيان مو في فراغ كونلون. لم يكن فراغاً ولا فوضى، بل خلاءً مطلقاً: لا نور، ولا ظلمة، ولا آلهة. الآلهة فوق، والبشر تحت، وبينهما شق لا يُعبر.
مالت جيان مو، الشجرة المقدسة التي تضرب جذورها في برية دو غوانغ وتدخل قمتها السماوات التسع؛ كان الإله ينزل من تاجها والإنسان يصعد من جذرها. اقتلعت جذورها من الأرض، وسُمع صوت جذور لا تحصى وهي تنقطع. سقط التاج ببطء كأن الزمن تباطأ، ثم سقطت الشجرة وارتجت الأرض، وانشقت البرية أخدوداً طوله ثلاثة آلاف لي وعرضه ثلاثمائة. ذوى الجذع والأغصان والجذور في لحظة، وانطفأت حياة عشرة آلاف سنة بين طرفي الشق وصارت خشباً متعفناً.
وفي فراغ كونلون تحطم سلّم السماء المشيد من اليشم، كل درجة فيه من عمل الآلهة، وكان يصل قمة كونلون بالتسع سماوات. تساقط اليشم المكسور على الجبال والثلوج والأنهار الجليدية، تلألأ أولاً ثم فقد بريقه وصار حجراً عادياً. أما رو مو، الشجرة الأخرى التي تصل السماء بالأرض وراء بحر الجنوب وبين المياه السوداء، فأحرقتها نار سوداء لا تنير بل تسخن. أكلت النار الجذر والتاج، وصارت رو مو رماداً سقط في الماء الأسود فغلى. انقطعت كل الطرق والجسور.
رأى أهل دو غوانغ الشجرة العظيمة التي كانت تظلل البرية كلها تهوي، ورأوا جذعها يجف كأن عمرها كله استُنفد في نبضة. ارتجفت أصواتهم ولانت ركبهم؛ ركع بعضهم وبكى آخرون، ولم يعرفوا إلا أن الشجرة المقدسة ماتت. وعند كونلون جاء السيل الثلجي مختلطاً بفتات اليشم. رأى الرعاة سلّم السماء، طريق الأجداد الوحيد إلى قمة الجبل وممر الآلهة والبشر، قد صار حجارة. التصقت جباههم بالثلج، لكنهم اضطروا إلى النظر: كانت السماء التي بدت من قبل فوق الرؤوس وفي متناول اليد قد ارتفعت حتى تبدلت هيئة السحب. همس أحدهم: «ابتعدت السماء.» ولم يعلموا بقرار إمبراطور السماء ولا بتضحية الأسلاف؛ عرفوا فقط أنها ابتعدت كثيراً.
في السهول الوسطى أوقف الفلاحون المحاريث؛ وصل إليهم ارتجاج سقوط جيان مو فظنوه زلزالاً. ثم رأوا الشق الذي يشق الأفق حتى الأرض. سأل شاب: «ما هذا؟» وحدق شيخ بعينين غائمتين ولكنهما رأتا بوضوح ذلك الخلاء الذي ليس سواداً ولا ضياء. قال بهدوء: «أغلق الممر.» لم يفهم الشاب، أما الشيخ فتذكر من ميراث آبائه أن السماء والأرض كانتا تتصلان، تنزل الآلهة وتصعد الناس؛ أما الآن فلا.
وفي قرية صيادين رأوا السماء فوق البحر مشقوقة حتى ملتقى البحر والسماء. جاء دخان رو مو الأسود من الجنوب فحجب النهار، وسقط على الماء فتحول رمادياً. قفز السمك مذعوراً ثم طفا ببطون بيض. لم يخرج الصيادون إلى البحر؛ ركعوا على الرمل نحو البحر وقالوا: «يا رب البحر، اهدأ غضبك.» لكنه لم يكن غضب رب البحر، بل ثمن انشقاق السماء والأرض؛ رماد رو مو قتل البحر بعض الموت.
ظل رجع ضربات الجرس الاثنتي عشرة يتردد بين السماء والأرض. لم يفهم البشر لغة الأسلاف الأخيرة، لكن أجسادهم عرفتها؛ دخل الصوت العظم والدم والقلب، وصار حزناً لا اسم له. لم يعودوا يرون الآلهة: كانوا يرفعون رؤوسهم فيرون وجوهها، ولمحة من قصر إمبراطور السماء، والآلهة والبشر على السلم، والإلهات الهابطات من جيان مو. الآن لا شيء. صارت السماء عالية حتى ستر السحاب كل شيء وابتلع الفراغ كل شيء؛ الآلهة في التسع سماوات، في موضع لا يستحق الإنسان أن يراه.
لكنهم أحسوا بالريح الخارجة من الشق، تمس كل بقعة من الأرض. لم تكن ريحاً طبيعية، بل زفرات الأسلاف. مرت بالقمح فتموج، ووقف فلاح في الحقل فشم رائحة الربيع، رائحة جو مانغ، وقال من غير أن يدري لماذا: «الربيع ما زال هنا.» وهطل مطر من شق السماء لا من سحاب؛ كانت دموع الأسلاف. امتلأ مجرى نهر متشقق بماء أسود، ماء غونغ غونغ. غمس شيخ يده فيه وقال: «عاد الماء.» كان برده ينفذ إلى العظم كأنه يطلع من عمق لا نهاية له.
في الربيع نبت العشب والشجر أشد اخضراراً من كل عام؛ لم يعرف الناس أنه نبض جو مانغ، وأن قوته دخلت عمق الأرض بعد أن ذوت شتلاته. وفي الخريف لمع المعدن تحت القمر ببرودة لم تعرف من قبل: كان زفير رو شو، وذرات الذهب والحديد التي صارت في عروق الأرض، فصار كل خريف أحدّ وكل ريح خريفية مشبعة برائحة المعدن.
وفي الشتاء غطى الصقيع العالم، أشد سماكة وبرودة؛ كان زفرة شوان مينغ، وبلوراتها في الأرض، فكل ندفة ثلج نَفَسها. وفي الصيف ظلّت الشمس لاذعة، لكن ضوءها يرق فجأة أحياناً؛ كانت حرارة تشو رونغ الباقية، فكل صيف ألهب وكل شعاع يحمل رماده. وكل زلزال كان هو تو تتقلب في نومها داخل التراب والصخر؛ ومن يضع كفه على الأرض يسمع نبضاً ضئيلاً جداً من الأعماق ويقول: «للأرض قلب.» وكل فيضان كان ذاكرة غونغ غونغ؛ ماؤه الأسود يسري في الأنهار الخفية ثم يندفع إلى السطح.
انقطعت السماء عن الأرض، وافترق الإله والإنسان، لكن الأسلاف لم يختفوا. بدلوا طريقة وجودهم: من عروق السماء والأرض إلى نبضها. جرت اثنتا عشرة قوة في العمق، ودقّت اثنتا عشرة نبضة تحت أقدام البشر؛ لم يدركوا منها إلا القليل، لكنهم علموا أن شيئاً في العالم لم يعد كما كان.
# القسم الرابع: ميراث تحت الأرض
بعد ألف عام، في ربيع تفتحت فيه أزهار الخوخ، سار فلاح بمِعوله فوق حافة الحقل. كان القمح على جانبيه أخضر يكاد يسود. قرفص وأخذ حفنة تراب؛ كانت رطبة دافئة. قرّبها من أنفه وقال: «سيكون المحصول طيباً هذا العام.» لم يعرف لماذا؛ شعر فقط أن الأرض أليفة، وأن تحت كفه نبضاً بالغ الدقة، كأن شيئاً في باطنها يتنفس. نسبه إلى جودة نَفَس الأرض.
نثر البذور في الأخاديد وغطاها وسقاها. لم يعلم أن كل بذر قربان لجو مانغ: في البذرة حياة، تنشق وتخرج من التراب وتصير نبتة خضراء؛ وذلك نبضه. كانت قوته تموج تحت الأرض كل ربيع، تدفع البذور إلى الخارج وتحضّ الشتلات على النمو. قال الفلاح: «في الربيع قوة»، ولم يجد وصفاً غير هذه الكلمة. نبتت براعم خضراء على صفصافة قديمة، فكسر غصناً وضفره طوقاً على رأسه؛ لم يعلم أن يده أعادت طقساً قديماً لتقديس رب الربيع، وأنه ذكرى محفورة في اللحم والدم.
تطاير الشرر في حدادة. كان الحداد قد طرق الحديد ثلاثين سنة بالقوة نفسها، لكن الكتلة في ذلك اليوم أجابته؛ لم تُسطّح فحسب، بل اتخذت بنفسها الشكل الذي أراده. قال: «حديد طيب.» وكانت في سطحه عروق دقيقة كالعروق الحية. لم يعرف أن ذلك زفير رو شو، وأن ذراته من الذهب والحديد تسري في عروق المناجم وتنام في الخام. كل استخراج وصهر وطرق وتبريد صار قرباناً له؛ غمس الحداد السلاح في الماء البارد، فتصاعد الدخان الأبيض وصار الحديد أزرق أسود، لون رو شو. وفي كل ضربة من مطرقته ظلّ ظل سلف ذي وجه إنسان وجسد نمر من ثلاثة آلاف عام.
في الشتاء سار صياد في سهل الثلج. امتد البياض حتى الأفق، وصرّ الثلج تحت قدميه، وصار نَفَسه ضباباً وتجلد الصقيع على رموشه. لم يجد صيداً؛ كان كل شيء ساكناً كحلم. شعر أن كل ندفة تهبط بإيقاع هادئ لم يعرفه قط. كانت تلك زفرة شوان مينغ، التي ظلت تتدفق في كل شتاء ألف سنة؛ كل ندفة نفسها، وكل بحيرة مجمدة نظرتها، والصياد يمشي في كفها.
توقف الثلج وظهر زرقة السماء، ولمعت بلورات في الهواء؛ كانت البلورات التي صارت إليها حين تبددت، لا تزال تظهر كل شتاء ثم تختفي. رفع الصياد رأسه وظن أنها تكلمه. قال: «الثلج يتحدث»، وخاف أن يكون البرد قد أذهب عقله. لكن حدسه لم يكن مخطئاً؛ كان الثلج يتكلم، وهو وحده لا يفهم.
دام زلزال بضع أنفاس ثم سكن. تفقد الناس بيوتهم وأهلهم فلم يصب أحد، لكن الخوف بقي. تمدد شيخ في أرض خالية ووضع كفه عليها؛ شعر أن شيئاً بطيئاً ثقيلاً جداً ما زال يتحرك في العمق، كوحش عظيم يتقلب. كانت هو تو. غاصت في الأرض منذ ألف عام وصارت منها، لكنها بقيت حية؛ كلما عدّلت جسدها أو انكمشت أو تمددت في العمق اهتزت الأرض. ارتجفت شفتا الشيخ: «أم الأرض... تقلبت أم الأرض.» لم يفهم من حوله، لكن التراب بدا لهم في تلك اللحظة كائنًا حيّاً حميماً.
وجاء ماء أسود، لا عكر بل سواد كثيف يطلع من أعماق بعيدة، يحمل طيناً وأغصاناً وأشياء لا يعرفها أحد. لمسه الناس فوجدوه بارداً ينفذ إلى العظم؛ لم يكن برد المطر، بل برد ما تحت الأرض. كانت ذاكرة غونغ غونغ تسري ألف سنة في الأنهار الخفية، ثم تندفع أحياناً إلى السطح. بعد الفيضان فتش الناس في الوحل، فوجد طفل حرشفة زرقاء سوداء بحجم كف. لم يعرفها هو ولا الكبار، لكنها كانت باردة في اليد كأنها تبرد القلب؛ حرشفة أفعى غونغ غونغ سقطت منذ ألف عام وحفظها النهر الخفي ثم أعادها إلى النهار.
كل زلزال تقلب هو تو، وكل فيضان ذكرى غونغ غونغ، وكل موجة سَير تيان وو، وكل ريح نفَس شِه بي شي، وكل صدى في الوادي آخر صوت تنقله يان تسي. تعاقب النهار والليل رَمش العين التي لم تنغلق تماماً لتشو جيو يين، وثبات المكان ما بقي من جسد دي جيانغ المتبدد يحرسه. لا يحس البشر بكل ذلك، لكنهم يلمسونه في دفء الكف عند البذر، وحدّة المنجل عند الحصاد، ولطف الظل لحظة تحت شمس الصيف، وسكينة ليلة الثلج، ونبض الأرض في الزلزال، وبرد الماء الأسود في الفيضان. كانت الأسلاف تتكلم بالريح والمطر والثلج والتراب والماء.
جلس شيخ على حافة الحقل وأغمض عينيه وقال إنه يسمع تحت الأرض، لا كلام بشر ولا وحي آلهة، بل نبضاً: اثنتي عشرة نبضة دقت ألف سنة وستدق عشرة آلاف. قال: «الأسلاف.» لم يعرف معنى اللفظ، لكن فمه نطق به كأن الأرض تستعير فمه. لم يسقط الأسلاف الاثنا عشر؛ غيروا طريقتهم، وظلوا يحرسون السماء والأرض والنظام ودورة قانونها. الجرس باقٍ، لكن البشر لا يسمعونه.
وفي ليلة قمرها كبير خرج الشيخ إلى فناء داره. كان القمر مستديراً مضيئاً حتى بان ظله على الأرض واضحاً. بقي الظل ساكناً، ثم تحرك وحده. استلقى وتموّج كالماء، وانتشر من قدميه إلى الجدار والجذور والحقول. شعر الشيخ أنه ينتشر معه؛ لم يعد رجلاً في الفناء، بل صار ظلاً وأرضاً. امتدت ذراعاه في الجبل، وساقاه في مجرى النهر، وقلبه تحت الأرض. لم يكن قلباً واحداً، بل اثني عشر قلباً تدق بإيقاع واحد كالجرس.
تذكر جسده ما لم تعرفه ذاكرته: وقف أجداده قبل ألف عام فوق الأرض وشعروا بهذه النبضات، وعرفوا أسماء الأسلاف، ونطقوا باسم جو مانغ عند بذر الربيع، وشكروا رو شو عند حصاد الخريف، ورجوا تشو رونغ أن يكف لهبه في الصيف، وهابوا زفرة شوان مينغ حين يثلج الشتاء. ضاعت الأسماء والقرابين والذكريات، لكن النبض لم يضع.
فتح الشيخ فمه؛ تحركت شفتاه لكن الصوت لم يكن صوته. قال أولاً: «أنا.» كان الصوت ثقيلاً مكتوماً كأنه يخرج من صدر الأرض. ثم قال: «نحن.» ثم اكتملت الجملة: «نحن هنا.» لم يفهم الشيخ معناها، لكن عظامه رنت ودمه أجاب، وكل جلده رد على نبض الأرض. كان الأسلاف الاثنا عشر هنا دائماً؛ من ألف عام وإلى ما بعد ألف عام، صاروا ريحاً ومطراً ورعداً وفصولاً ونظام كل ما يتحرك في العالم.
في الصباح جلس الشيخ تحت شجرة عند مدخل القرية. سأله الشاب أين كان، فقال: «وقفت في الفناء طوال الليل.» بدا مختلفاً: عيناه عميقتان كالبئر، وجِلده أسود كسواد التراب، وأصابعه منحنية كأنها تقبض على شيء لا يُرى. قال: «سيأتي الربيع باكراً.» ضحك الشاب وسأله كيف يعرف، فلم يجب الشيخ، واكتفى بابتسامة عميقة كمجرى ماء تحت الأرض.
وجاء الربيع في ذلك العام قبل نصف شهر. لم يذب الثلج كله حتى خرج العشب في مساحات واسعة وخضرة لا تكاد تصدق، وأزهرت التلال بالأحمر والأصفر والأرجوان كأن أحداً نثر عليها الألوان. لم ير الناس إلا الغرابة، أما الشيخ فعرف أن جو مانغ يدفع؛ قوته الخضراء تسربت من الأعماق إلى كل جذر وبذرة وحبة تراب. لم يكن نمو الربيع أمراً يحدث وحده، بل كان جو مانغ يحرّكه.
وجاء الحر باكراً، واصفر القمح بسرعة. حين هوى المنجل انقطعت السيقان دفعة واحدة، وقَطعها مستوٍ كأنه قيس بالمسطرة. لمس الفلاح العجوز حده، فوجده حاراً لا من الشمس بل من حرارة أخرى انتقلت إلى كفه ثم عظامه؛ تلك حدّة رو شو. تسربت روح صرامته من الأرض إلى كل نصل وكل ساق قمح؛ الحصاد نهاية وبداية، ويده لا تزال بعد ألف عام تمسك بكل منجل. لم يعرف الفلاح، لكنه شعر أن أداته مطيعة في ذلك اليوم.
وفي الخريف نزل الصقيع باكراً، واحمرّت الأوراق في ليلة كأنها تحترق ثم سقطت نظيفة في ليلة أخرى. كان الجليد أبيض كثيفاً يصر تحت أقدام الأطفال؛ كشفوا تحت آثارهم تراباً أسود لامعاً. كانت زفرة شوان مينغ قد بدأت في الخريف: نفخت في باطن الأرض، فصعد البرد عبر عظامها وعروقها إلى السطح فصار صقيعاً. لم يعرف الأطفال ذلك، لكنهم عرفوا أن البرد يوقظهم فيضحكون ويركضون.
وفي الشتاء سد الثلج الجبل والطريق والقرية، ولزم الناس بيوتهم حول النار. كان الليل ساكناً حتى يُسمع نبض المرء وشخير الجار وهبوط الثلج على السقف كأن يداً تنثر قطناً. صعد صياد بكلبه إلى الجبل، فرأى آثار وحش أكبر من كفه، حديثة وعميقة. اختفت في منخفض يهب منه هواء حار، وهو أمر لا يستقيم في الثلج. لم يخف؛ تبعها، بينما أنَّ كلبه ولم يتبعه.
في المنخفض لم يكن ثلج. كانت أرض عارية وحجر حار، وفوقه ريشة حمراء ضخمة أكبر من ريش النسر، تضيء وتخبو كأنها تتنفس. لمسها الصياد فدخلت من أطرافه حرارة جرت في ذراعه وصدره وجسده؛ شعر كأنه اشتعل، لكنها دفء يخرج من العظم لا حريق. كانت ريشة تشو رونغ. حين تبدد تناثر ريشه الناري في الأرض، وصار أكثره ناراً جوفية، وأخرجت النار أحياناً ريشة أو اثنتين عند فوهة بركان أو نبع حار. لم يأخذها الصياد؛ تراجع ثلاث خطوات وعاد إلى كلبه. منذ ذلك اليوم لم يعد يخاف البرد، فكان يدخل الجبل في الشتاء بثوب واحد، بل عاري الصدر في الثلج، والناس يرونه غريباً ولا يسألونه؛ فأهل الجبال يعرفون أن بعض الأمور لا تُسأل.
كان ذلك العام غريباً: ربيع مبكر، وصيف لاهب، وصقيع خريف مبكر، وشتاء قاسٍ. لم يجزع الناس؛ بدا لهم غريباً لكنه أليف، كأن الأرض تتكلم بالفصول والرياح والمطر. لم يذكر أحد أسماء الأسلاف، لكن قوتهم كانت في أيدي البذار وأذرع الحصاد وصقيع الصباح وجمر ليلة الثلج ورجفة الزلزال واندفاع الفيضان؛ في كل ما يألفه الناس ولا يسألون عنه.
لم يسقط الأسلاف الاثنا عشر. انقطعت عروق السماء والأرض، لكنهم وصلوا نبض الأرض. ظلوا تحتها ألف سنة يدفعون الفصول ويحفظون النظام ودورات القانون التي لا يراها البشر. نُسيت أسماؤهم، ولا يمكن نسيان وجودهم: كل نفس يحمل رائحتهم، وكل نبضة تمشي على إيقاعهم. كل بذر، وكل حصاد، وكل ميلاد، وكل موت تحت نظرهم.
وفي ليلة متأخرة وقف الشيخ ثانية في الفناء. لم يكن القمر مستديراً كليلة الرؤيا، لكن ظله انتشر وذاب في الأرض، وتزامن قلبه مع اثنتي عشرة نبضة، واحدة بعد أخرى كالجرس والطبول ورجع الضربات القديمة. تحرك شيء ببطء وثقل تحت الأرض؛ لم يكن كارثة، بل حراسة. أغمض الشيخ عينيه وحرك شفتيه بكلام للأرض وحدها، فالأرض تفهم: «يا أسلافنا الاثني عشر، نحن ما زلنا هنا.» كان ذلك كلاماً تستعير الأرض فيه فمه، قالته آلاف المرات من غير أن يسمعه أحد.
لكن الريح حملت هذه المرة الكلام عبر الجبل والنهر والقرية وإلى آذان النائمين. سمعوا شيئاً في أحلامهم، ثم نسوه عند الصباح، ولم يبق إلا أنهم ناموا في طمأنينة نادرة. عاد الشيخ قبل الفجر إلى فراشه، وضغط كفه على لوح خشبي كان شجرة ذات يوم، والشجرة كانت ضاربة الجذور في الأرض. في العمق فتحت اثنتا عشرة عيناً، ودقّت اثنا عشر قلباً، وجرت اثنتا عشرة قوة. بقي الجرس، لكنه لا يُسمع بالأذن: يُسمع بالعظم والدم والجلد والنبض، بالجسد كله. أنصت: تحت الأرض، دونغ، دونغ، دونغ؛ نبضة بعد نبضة، لا تنقطع ألف سنة ولا تقف عشرة آلاف سنة.
التعليقات
لا توجد تعليقات منشورة بعد.