عند بحيرة اليشم، جلس الاثنان متقابلين. كانت ملكة الغرب الأم تنظر إلى الملك مو، وكان الملك مو ينظر إلى البحيرة. وعلى سطح الماء انعكست قمم كونلون الثلجية، وأغصان شجرة الخلود وأوراقها، وظلال الطيور الزرقاء الثلاثة وهي تدور في السماء، كما انعكس وجهاهما. وجهٌ شرس، ووجهٌ وديع؛ وجهٌ إلهي، ووجهٌ بشري. وفي تموّج الماء بدا الوجهان متقاربين إلى هذا الحد.
رفعت ملكة الغرب الأم كأسها الحجري، وشربت رشفة أخرى من رحيق الخلود. وما إن انحدر الرحيق في حلقها حتى تدفقت الذكريات إلى قلبها. متى كانت آخر مرة أتاها فيها ضيف؟ لم تعد تذكر. لم تتذكر إلا أنه كان ملكًا أيضًا. ما اسمه؟ نسيته. كيف كان شكله؟ نسيته. ماذا طلب؟ دواء الخلود. أعطته إياه. ثم هل مات؟ أم عاش؟ وهل عاد إليها؟ نسيت. نسيت كل شيء.
«لِمَ جئت؟» سألت. لم يعد صوتها أجشّ، لكنه ظل عميقًا، كصخرة تتدحرج من جرف.
وضع الملك مو كأسه هو الآخر، وجلس منتصبًا. «جئت من أجل ما تحت السماء.»
ظهرت أنيابها قليلًا؛ كانت تسخر. «ما تحت السماء؟ عالم البشر؟ أهذا يستحق أن تجتاز الرمال المتحركة، وتعبر جبال السماء، وتصعد جبل اليشم، ثم تأتي لتموت؟»
لم يغضب الملك مو، بل ابتسم ابتسامة خفيفة. «أتظنين أنني أجيء إلى موتي؟»
لم تجبه. كان ذيلها المرقط يتأرجح برفق، وذلك إقرار صامت.
نظر إليها بعينين هادئتين. «سمعت أن ملكة الغرب الأم تتولى الكوارث السماوية والعقوبات الخمس: الوباء، والجراد، والزلازل، والعواصف الرعدية، والعقاب، والقتل، والسجون، والحروب.»
أومأت. «كل ذلك عندي لا يحتاج إلا إلى رفع يد.» رفعت يدها، وكانت أظفارها تبرق سوادًا تحت الشمس. «لوّحت بها، فمات من البشر مئات الألوف. نقرت بأصبع، فهلكت سلالة حاكمة. غضبت، فاهتز ما تحت السماء.» ثم أنزلت يدها، وضرب ذيلها صخرةً فتشققت. «أخفت؟» حدّقت فيه بعينين نافذتين.
لم يتراجع الملك مو، بل اقترب ونظر في عينيها. كان فيهما الرعد والوباء والكوارث، لكنه رأى شيئًا أعمق. قال: «أخاف.»
برزت أنيابها ثانية، فيها زهو وازدراء. «إذن—»
قاطَعها: «أخاف من عينيك. لِمَ فيهما هذا الإعياء؟»
تجمدت ملكة الغرب الأم. توقفت أنيابها عند شفتيها، وانسدل ذيلها على الأرض، وحركت الريح شعرها المنفوش فستر نصف وجهها. نظرت إلى هذا البشري؛ مرة بعد مرة يصيب قلبها. الإعياء. الوحدة. كيف يجرؤ بشر على ذلك؟ وكيف يحق له؟ لكنها لم تستطع أن تقول شيئًا، لأنه صدق. كانت متعبة حقًا، ووحيدة حقًا. أقامت في جبل اليشم عشرة آلاف عام، تشاهد عالم البشر يتبدل، والسلالات تقوم وتسقط، والمدن تُبنى ثم تُهجر، والناس يحيون ثم يموتون. أعطت دواء الخلود لبعض الناس، فمنهم من جنّ، ومنهم من تحول إلى وحش، ومنهم من جثا أمامها يتوسل إليها أن تمنحه الموت. كان عدم الموت، في النهاية، أكبر العقوبات.
أغمضت عينيها، ثم فتحتهما وقد خف بريق الشراسة فيهما. «تابع.» صبت لنفسها شرابًا، وصبت للملك مو كأسًا أيضًا.
رفع الملك مو كأسه وارتشف قليلًا. «الحروب تعصف بعالم البشر، والوباء ينتشر، والجراد يمر، والزلازل تهدم. والناس يعانون ما لا يحتمل. أنا ابن السماء في تشو، سيد ما تحت السماء، وقد جئت أتضرع إليك من أجلهم.»
اشتدت أصابعها على الكأس الحجري. «تتضرع بماذا؟ أن أكف عن إنزال الكوارث؟ أن أكف عن العقاب؟ أن أكف عن صون نظام الطريق السماوي؟»
هز الملك مو رأسه. «لا. أرجو منك أن تخبريني: لماذا؟ لماذا يوجد الوباء؟ ولماذا الجراد؟ ولماذا الزلازل؟ ولماذا العواصف الرعدية؟ لماذا؟»
أربكها سؤاله. لماذا؟ هي التي تتولى هذه الأشياء، وهي التي تنزلها. متى بدأ ذلك؟ نسيته. لأن الطريق السماوي يحتاج إلى عقاب، ولأن عالم البشر يحتاج إلى نظام، ولأن في قلوب الناس شرًا، ولأن الأفعال الشريرة تستوجب الجزاء. قالت له ذلك كله.
استمع الملك مو طويلًا في صمت. ثم وضع الكأس، ونهض، ومضى إلى حافة بحيرة اليشم وظهره إليها. قال بصوت خافت: «في قلب الإنسان شر بالفعل: جشع، وقسوة، وخيانة، وعقوق، وظلم.» ثم استدار ونظر إليها. «لكن في قلب الإنسان خيرًا أيضًا: رحمة، وشجاعة، ووفاء، وتضحية، وغفران. يا ملكة الغرب الأم، لقد عشت وحدك في كونلون زمنًا أطول مما ينبغي؛ لا ترين إلا الشر، فلا تبصرين الخير. حين تنزلين الوباء، لا تقتلين الأشرار وحدهم، بل الأخيار والأبرياء والرضع والأطفال كذلك.»
نهضت فجأة. انكشفت أنيابها كلها، وانتصب ذيلها، وأرسل تاج اليشم فوق رأسها ضوءًا خافتًا. لم يكن ذلك غضبًا، بل ألمَ من أصيب في موضعه الأشد حساسية.
«تجرؤ!» قالت بصوت منخفض، فارتعش سطح بحيرة اليشم دوائرَ من الماء. «ماذا تعرف أنت؟ الطريق السماوي لا يُخالف! والأمر السماوي لا يُرد! أنا إلهة العقاب! أنا—»
نظر إليها الملك مو، وعيناه كالماء. «وأنت أيضًا إلهة وحيدة.»
لم تستطع أن تكمل. تراجعت خطوة، ثم جلست على المقعد الحجري، وتدلى ذيلها واهنًا. بقيت أنيابها في فمها، لكنها لم تعد تلمع ببرودة. انحنت برأسها حتى حجب شعرها وجهها كله.
وبعد وقت طويل سألت بكآبة: «لماذا لا تخافني؟»
نظر الملك مو إلى بحيرة اليشم. ظهر انعكاسهما على الماء: هي بذيلها المرقط وأنيابها النمرية، مرهبة مهيبة؛ وهو هادئ رقيق، لا تزعجه الأمواج. قال: «جشع البشر أشد رعبًا من النمور والفهود. رأيت كثيرًا من الوزراء الخائنين يدبرون العصيان، وإخوة يقتتلون، وآباءً وأبناءً يتعادون. هذا أخوف من أنيابك النمرية وذيلك المرقط. أما شراستك فليست إلا هيئتك الإلهية؛ وقلبك قد لا يكون شرسًا.»
رفعت رأسها ونظرت إليه. عادت أنيابها إلى فمها رويدًا رويدًا، كأنها غريزة لا تريد أن تظهر بمظهرها المخيف أمام هذا البشري. «أنت...» توقفت، ولم تعرف ما تقول.
ابتسم الملك مو. «لم آت أطلب دواء الخلود. إنما أريد أن أتعلم طريق الحياة والموت.»
صمتت ملكة الغرب الأم. طريق الحياة والموت... مضت عشرة آلاف عام وهي ترى الحياة والموت، ترى الموت، وترى الناس يصيرون ترابًا. نهضت وقالت: «اتبعني.» استدارت، وتأرجح ذيلها من خلفها، فتبعها الملك مو، وحلقت الطيور الزرقاء الثلاثة أمامهما تهدي الطريق.
قادته صاحبة الذيل المرقط إلى شجرة الخلود. كان تاجها يبلغ السماء، وأوراقها الزرقاء تحفّ، وأغصانها كأنها مصبوبة من البرونز. وعلى جذعها نُقشت حروف قديمة، هي أسماء طالبي الدواء في كل العصور. منهم من نال الخلود فعاش في الألم، ومنهم من ناله وشاهد من يحبون يموتون، ومنهم من عده الناس وحشًا فأحرقوه، أو أغرقوه، أو دفنوه حيًا، لكنه لم يستطع أن يموت.
قالت: «هذا هو الخلود. أفما زلت تريده؟»
نظر الملك مو إلى شجرة الخلود وإلى الأسماء المحفورة، ثم هز رأسه. «لا أريده. للحياة والموت قدرهما. أريد فقط أن يحيا الناس حياة أفضل، وأن يموتوا في سلام.»
نظرت إليه بعينين معقدتين. ثم أخذته إلى شتلة شجرة البناء، السلم الذي يصل إلى السماء. لم يكن طول الشتلة أكثر من ثلاثة أقدام، لكنها كانت تبعث هيبة تصل السماء بالأرض.
قالت: «هذه شجرة البناء. بعد عشرة آلاف عام ستصل السماء بالأرض. وحينئذ يتصل الإله بالبشر، وينهار الطريق السماوي.»
نظر الملك مو إلى الشتلة. «أليس اتصال الإله بالبشر خيرًا؟»
صمتت طويلًا، ثم قالت: «يوم ينهار الطريق السماوي هو يوم فنائي.»
استدارت ومضت، فتبعها. وأرته عِرق الحجارة الخماسية الألوان. كان مغروسًا في جدار الجبل، تتدفق فيه أضواء خمسة ألوان. إنه حجر ترقيع السماء، وأصل الخلق، وعظام السماء والأرض.
مدت يدها تتحسس عرق المعدن. «هذا ما بقي منذ بداية السماء والأرض. وأنا أحرسه.»
نظر الملك مو إلى الحجارة الخماسية ثم إليها. «منذ كم تحرسينه؟»
«حتى نسيت.» سحبت يدها واستدارت تواجهه. «لا تطلب دواء الخلود، فما الذي تريده إذن؟ قل الحقيقة.»
صمت الملك مو، ثم رفع رأسه ونظر إليها مباشرة. «أريد وصفة دواء الخلود. لكنني لن أستعملها. أريد أن أقول للناس إن دواء الخلود موجود، لكن لا ضرورة لطلبه؛ لأن الموت أحق بأن يُطلب من عدم الموت.»
تجمدت ملكة الغرب الأم، وارتجف جسدها قليلًا. وخرج من فمها صوت خافت؛ كان صوت احتكاك الأنياب، وصوت قلبٍ تصدمه الكلمات. أخرجت من تحت شجرة الخلود لوحًا من اليشم ورمته إليه. «خذه.»
تلقاه الملك مو وانحنى محييًا. «شكرًا لك يا ملكة الغرب الأم. بعد هذه الرحلة، لن يموت أحد من الناس عند سفح الجبل طلبًا للخلود.»
استدار ومضى بخطوات واسعة. وحين بلغ بحيرة اليشم توقف، ثم التفت إليها. «يا ملكة الغرب الأم، عشتِ وحيدة زمنًا طويلًا. إن رغبتِ يومًا أن تهبطي وتسيري، فعالم البشر واسع.»
ثم نزل الجبل بخطى واسعة. صهلت الجياد الثمانية، وانطلقت العربة، وابتعدت شيئًا فشيئًا.
وقفت ملكة الغرب الأم عند بحيرة اليشم، تنظر إلى ظهره، وإلى الغبار الذي تثيره الجياد الثمانية، وإلى الشرق، وإلى الشمس. أطبقت أصابعها على الكأس الحجري حتى حطمته، فسار رحيق الخلود على يدها. خفضت رأسها ونظرت إلى انعكاسها. في ماء بحيرة اليشم ظهرت، للمرة الأولى، شقوق على الوجه ذي الذيل المرقط والأنياب النمرية. لم يكن الوجه هو الذي تشقق، بل القلب.
رفعت رأسها وظلت تحدق طويلًا، طويلًا، في الجهة التي اختفى فيها الملك مو. وحطت الطيور الزرقاء الثلاثة على كتفيها، ومسحت وجهها برؤوسها. رفعت يدها وربتت على ريشها. «هو... هل سيعود؟»
لم تجبها الطيور الزرقاء الثلاثة. صمتت بحيرة اليشم، وصمت جبل اليشم، وصمت كونلون. ولم يبق إلا صوت الريح يعوي، كأنه يبكي.
التعليقات
لا توجد تعليقات منشورة بعد.